Blog dedicado a la expresión del día a día de dos personas con mucha imaginación y poca fama.
miércoles, 31 de agosto de 2016
Buscate un trabajo honesto pibe
El fin de semana fui a una fiesta de casamiento, si uno asiste a tal evento y con una asistencia de personas con edades tan diferentes, es obvio que el musicalizador sea consciente de que su repertorio debe ir pasando de generación en generación. Peeero no, arrancó bien pero fue quemando temas, imaginate que el tercer tema fue "Nunca Me Faltes", ya lo quemó de entrada, el hit para arrancar todo baile que es "Las Train To London" brilló por su ausencia.
Se limitó a pasar Rombai, Marama y un compilado de electónica.
Djs eran los de antes.
Universidad vs secundario
Estoy atascada tratando de buscar tiempo para al menos dormir tranquila. La facultad es dura, yo pensé que era sólo que te asustaban y demás antes de entrar, pero no. Ósea, es fácil, si prestas atención, pero al menos mi carrera consta de entregas y entregas y todas los días hay algo que hacer. Tras que curso mañana y tarde, la mayor parte de la semana, no respiro.
Traigo esto porque tal vez lo que redacté el otro día es un poco falso. Tal vez no es falta de ganas, sólo falta de tiempo. Imaginense que no estoy pidiendo ni escribir en el blog, a la cual debería dedicarle un mínimo de media hora.
Igual, pese a todo eso es una carrera hermosa, y cualquiera que tenga miedo por cómo vaya a ser la facultad, ya está avisado, pero estoy segura que les va a gustar.
Lo más lindo de no estar más en el secundario es que acá no hay tantas limitaciones, al ser libre de poder irte cuando quieras( y se supone maduro), no te dan tantas ganas de irte o faltar, sabes que esos contenidos que te dan son importantes, no como en el secundario que te hacían ver vida y obra del gusano de seda. No hay rivalidades ( o no por ahora), los profesores dejan de ser enemigos, los que te hacen entregar un trabajo inútil porque se les da la gana.
Y más que nada es lindo el ambiente, la UNMDP tiene un ambiente realmente agradable.
Así que perdonen si no escribo muy seguido o escribo boludeces, estoy en otra, pronto tengo un parcial, por lo que después del lunes voy a volver un poco más activa.
Este panel fue el culpable de mi ausencia y falta de sueño
Traigo esto porque tal vez lo que redacté el otro día es un poco falso. Tal vez no es falta de ganas, sólo falta de tiempo. Imaginense que no estoy pidiendo ni escribir en el blog, a la cual debería dedicarle un mínimo de media hora.
Igual, pese a todo eso es una carrera hermosa, y cualquiera que tenga miedo por cómo vaya a ser la facultad, ya está avisado, pero estoy segura que les va a gustar.
Lo más lindo de no estar más en el secundario es que acá no hay tantas limitaciones, al ser libre de poder irte cuando quieras( y se supone maduro), no te dan tantas ganas de irte o faltar, sabes que esos contenidos que te dan son importantes, no como en el secundario que te hacían ver vida y obra del gusano de seda. No hay rivalidades ( o no por ahora), los profesores dejan de ser enemigos, los que te hacen entregar un trabajo inútil porque se les da la gana.
Y más que nada es lindo el ambiente, la UNMDP tiene un ambiente realmente agradable.
Así que perdonen si no escribo muy seguido o escribo boludeces, estoy en otra, pronto tengo un parcial, por lo que después del lunes voy a volver un poco más activa.
Este panel fue el culpable de mi ausencia y falta de sueño
domingo, 28 de agosto de 2016
Compañeros
Con cuidado se sentó sobre la cama, procurando no despertarlo. Se quitó el sweater y lo arrojó al suelo. Luego desprendió su corpiño y lo dejó sobre el sweater. Se envolvió en las sábanas, estaba tensa por el frío. Sus pies helados trataron de buscar algo de calor en las piernas contiguas. Él alejó sus piernas de golpe.
Tomó las rodillas con sus manos y se acurrucó. Sus ojos le dolían, estaban rojos e hinchados. Se sentía agotada, pero no podía dormir.
Él se volteó, aún dormido. Ella lo miró, lo observó con detenimiento, las lágrimas corrían por su rostro, no podía contenerlo.
Abrió los ojos lentamente y luego suspiró. Limpió las mejillas de su pareja y le sonríó. La tomó de la cintura para acercarla, y le dio un cariñoso beso en la frente. Enredó sus piernas con las de ella y se puso a jugar con su pelo.
Lentamente los músculos de la joven se fueron aflojando, el frío fue cesando, y el corazón se fue recuperando. En tan sólo minutos sin siquiera notarlo cayeron en un profundo sueño.
SPOILER
Me pregunto si la cultura del spoiler siempre existió, como en la antígua Grecia por ejemplo:
-Fuiste a lo de Homero? Viste que al final usaron un caballo para entrar a Troya.
-Ay boluda, me cagaste el final.
Por qué ocurre esta ola que afecta cualquier charla? No poder hablar, no poder compartir lo que nos gusta frente a otro con tal de no arruinarle la trama o como la gente que mira series "arruinarles la vida". Por qué antes no existía el spoiler si al igual que ahora y antes siempre se contaron historias? La respuesta está entre el habitar y el pertenecer. Veo mi muro lleno de algo llamado Stranger Things, una serie onda 80s, he mirado algunas cosas, y me resulta algo insulso que no merece la pena mirar.
Ante tal respuesta se formó una encrucijada cuando tiré esto en una mesa y me catalogaron de "amargo". A ver...
El cast está bien.
La trama está bien.
La música está bien.
Los guiños están bien.
Pero lo que a una serie le toma temporadas aclararte todas las dudas que aparecen a partir del primer capítulo, años y años, una película todo eso lo hace en una tarde y mejor, porque con una película una persona puede volverla a ver y tener varias miradas de un mismo formato. Nadie le dice a la novia:
"Che amor, querés volver a ver ese capítulo de la mosca de Breaking Bad?"
En cambio cuando estás haciendo zapping y enganchas una peli que ya viste y te gustó, uno se queda a verla. Por qué? Si ya sabemos cómo termina? Es la misma razón por la que en Grecia no existía el spoiler, las historias no se construir en base a la avidez de novedades sino se repetían y repiten contínuamente para apreciar la trama, viajar, pertenecer en la historia. No habitarla y quedar canchero cambiando la foto de portada, usar la gorrita y hablar de cosas que la semana que viene ya pasó de moda. Son charlas descartables y nada se profundiza, porque cuando uno se detiene a pensar en lo que ve, no consume, se debe estar siempre expectante por la novedad, lo que va pasar y nunca parar la pelota y observar lo que pasó y lo que nos pasa en presente.
Como ejemplo voy hacer un spoiler histórico:
La historia de un chico perdedor que no tiene aspiraciones para nada, se le presenta una misión que si acepta ya nada va ser igual en su vida, este joven acepta y tiene a su maestro que le instruye, el maestro muere y él con la ayuda de las personas que conoció en el camino debe completar la misión.
Esa historia se repite en Star Wars cuando Luke como granjero le llega el mensaje de ayuda, tiene a Ben Kenobi que le enseña, este muere y con la ayuda de los amigos que conoció debe destruir la Estrella de la Muerte.
Esa historia se repite en Volver al Futuro cuando Marty un adolescente loser viaja en el tiempo luego de que al Doc.Brown lo matan y debe re-acomodar el pasado para tener su presente intacto con la ayuda de su propio padre joven y la del Doc.Brown del pasado.
Esa historia se repite en Matrix, cuando un tipo normal como Neo, recibe la pastilla azul y roja, acepta el desafío, Morfeo lo entrena, Morfeo muere y Neo con ayuda combate a las fuerzas del mal.
La historia es la misma una y otra vez, el mito se repite pero la diferencia está en cómo se nos representa, cómo nos hace sentir cada vez que lo volvemos a mirar. Es como ese libro favorito que leemos y leemos, el disco que siempre está en nuestro reproductor. Todo es igual, pero nosotros somos distintos día a día y ahí está el factor fundamental: crecer junto con la obra.
Son como las obras de Warhol que se repetían, qué quería demostrar? Que ante la repetición uno puede tener una distinta mirada cada vez que se vuelve a visitar. Si se consume y descarta, poco puede uno sacarle jugo. Las series son como las flores, lindas, los libros, películas, libros que tenemos y releemos son como los frutos, nos nutren.
Así que la próxima vez que comenten acerca de una serie y que es su vida y de lo genial que es, piensen un poco que lo fundamental para ustedes, la semana que viene ya es basura.
sábado, 27 de agosto de 2016
Justificaciones
Dejé de escribir por gusto, como también dejé de dibujar por gusto, y de hacer muchísimas cosas más.
Es cierto, sí. Admito que muchas veces en este blog no escribí con gusto porque lo hago para volver a la costumbre, y para tener mejor redacción. Mala mía. Pero la facultad me tiene demasiado atareada, poco tiempo para mí, poco tiempo para todo. Los sentimientos amorosos y esos mambos también me disturban mis quehaceres.
Se va a cumplir ya un año y medio del último dibujo que hice por placer. Es gracioso porque lo hice por una tarea de plástica del secundario, pero le metí ganas porque me resultó interesante. Eran dos manos entrelazadas, un hombre y una mujer. La tarea era hacer un dibujo cualquiera pero con colores que signifiquen determinadas cosas. Yo elegí el amor, el romance, la timidez, la atracción. En el arte se expresan con colores rosas, violetas y algunos colorados muy suaves.
Ahora dibujo en la facultad, me sale bien, tengo muy buenas notas, pero no lo hago por placer. Tengo una lista de cuadros que quería hacer, ya está llena de polvo.
Resulta que el otro día mirando instagram encontré un vídeo de alguien que pintaba actores en caricatura con detalles hermosisimos, y lo hacía con acuarela. Pero no era sólo eso, utilizaba una especie de marcador para esparcir la acuarela en la hoja. No tengo idea cómo se llama pero me pareció increíble. Y me dieron muchisimas ganas de volver a pintar, de volver a dibujar.
Pero no tengo tiempo, y el tiempo que tengo lo pierdo con bajos ánimos, con siestas inconclusas, con caminatas para liberar el estrés.
Tal vez debería dejar de negarme a hacer todo, dejar de renegar, y empezar a hacer. Y sobre todo, terminar.
Nunca termino nada, soy un fracaso. El casco de Daft Punk está en ese estante hace poco más de medio año, tengo un cuadro con acuarelas sin terminar, un retrato de Anna Karina y Jean Luc Godard que me pidió Nico sin terminar, tres novelas sin terminar de escribir, un vestido a medio hacer, y la lista sigue.
Basta de dejar todo para después.
Es cierto, sí. Admito que muchas veces en este blog no escribí con gusto porque lo hago para volver a la costumbre, y para tener mejor redacción. Mala mía. Pero la facultad me tiene demasiado atareada, poco tiempo para mí, poco tiempo para todo. Los sentimientos amorosos y esos mambos también me disturban mis quehaceres.
Se va a cumplir ya un año y medio del último dibujo que hice por placer. Es gracioso porque lo hice por una tarea de plástica del secundario, pero le metí ganas porque me resultó interesante. Eran dos manos entrelazadas, un hombre y una mujer. La tarea era hacer un dibujo cualquiera pero con colores que signifiquen determinadas cosas. Yo elegí el amor, el romance, la timidez, la atracción. En el arte se expresan con colores rosas, violetas y algunos colorados muy suaves.
Ahora dibujo en la facultad, me sale bien, tengo muy buenas notas, pero no lo hago por placer. Tengo una lista de cuadros que quería hacer, ya está llena de polvo.
Resulta que el otro día mirando instagram encontré un vídeo de alguien que pintaba actores en caricatura con detalles hermosisimos, y lo hacía con acuarela. Pero no era sólo eso, utilizaba una especie de marcador para esparcir la acuarela en la hoja. No tengo idea cómo se llama pero me pareció increíble. Y me dieron muchisimas ganas de volver a pintar, de volver a dibujar.
Pero no tengo tiempo, y el tiempo que tengo lo pierdo con bajos ánimos, con siestas inconclusas, con caminatas para liberar el estrés.
Tal vez debería dejar de negarme a hacer todo, dejar de renegar, y empezar a hacer. Y sobre todo, terminar.
Nunca termino nada, soy un fracaso. El casco de Daft Punk está en ese estante hace poco más de medio año, tengo un cuadro con acuarelas sin terminar, un retrato de Anna Karina y Jean Luc Godard que me pidió Nico sin terminar, tres novelas sin terminar de escribir, un vestido a medio hacer, y la lista sigue.
Basta de dejar todo para después.
jueves, 25 de agosto de 2016
Emocionado
Me cuesta escribir porque la verdad es que esto es algo que esperaba hace mucho tiempo. VOLVIÓ EL FÚTBOL, MAÑANA ARRANCA EL TORNEO. HOY LE GANÓ INDEPENDIENTE AL CAMPEÓN ARGENTINO, SON MUCHAS EMOCIONES PARA UN DÍA.
Ah, y hoy tuve un casamiento, pero es lo de menos.
Boludeces
Este último tiempo ( más bien estos últimos dos o tres años) tengo la cabeza en cualquier lado, y me pongo a pensar durante los trayectos del colectivo en cosas que resultan totalmente bizarras.
Hasta me fui haciendo una lista, aunque es corta y el resto de los que pensé se fueron con el colectivo.
Cosas que dan impresión y que nadie pensó ( o eso pienso yo)
-Aplastar a una persona embarazada. Revienta?
-Cortar un lunar
-¿qué pasaría si todos decidiéramos dedicar un día a un intercambio de ropa en toda la ciudad? Tirar toda la ropa en un lugar y buscar otra. Si cada persona de mar del plata deja su ropa en un lugar determinado ocuparíamos una superficie tan grande como plaza Rocha?
-Si estuviera moralmente bien meterse en conversaciones agenas, tal vez la gente estaría viviendo más tranquila.
En fin, son tonterías que se pasan por mi cabeza. Buenas noches. Mañana es viernes de siluetas.
Este es un invento de los años veinte para que no vean tus expresiones mientras jugas al truco. Nah mentira, seguro era poker. Mire usté
Hasta me fui haciendo una lista, aunque es corta y el resto de los que pensé se fueron con el colectivo.
Cosas que dan impresión y que nadie pensó ( o eso pienso yo)
-Aplastar a una persona embarazada. Revienta?
-Cortar un lunar
-¿qué pasaría si todos decidiéramos dedicar un día a un intercambio de ropa en toda la ciudad? Tirar toda la ropa en un lugar y buscar otra. Si cada persona de mar del plata deja su ropa en un lugar determinado ocuparíamos una superficie tan grande como plaza Rocha?
-Si estuviera moralmente bien meterse en conversaciones agenas, tal vez la gente estaría viviendo más tranquila.
En fin, son tonterías que se pasan por mi cabeza. Buenas noches. Mañana es viernes de siluetas.
Este es un invento de los años veinte para que no vean tus expresiones mientras jugas al truco. Nah mentira, seguro era poker. Mire usté
miércoles, 24 de agosto de 2016
Suerte
Estoy contento porque siempre que voy al laburo me bajo del colectivo muchas paradas para caminar, y siempre agarro la misma dirección, voy por Colón hasta Salta, agarro Salta y ahí sigo hasta destino. En Salta y San Martín en la esquina había $300, sigo de largo dos pasos y me digo "No, para, agarrarlos". Y bajo pudor y timidez, matanga dijo la changa y los agarré y seguí caminando como si no hubiera ocurrido nada.
Me compré la segunda edición de la colección de DC y el resto directo a la Sube para sentirme como Palpatine:
POWERRRRRRRR
martes, 23 de agosto de 2016
Paladares insípidos
Hay pequeñas cosas de las que realmente me siento orgullosa, o al menos agradezco poder disfrutarlas de la manera en que lo hago.
Últimamente veo muchas personas que toman té, que comen sin sal, que no le ponen vinagre a la ensalada. Gente que tiene un paladar aburrido de cosas sin sabor. O al menos es mi opinión.
Es imposible comparar un té con el riquisimo café con espumita y azúcar. Y no acepto que me discutan que el té es mejor. O acaso alguien pasó caminando por la calle y dijo "qué rico olor a té"? Nooo, es un " qué rico olor a café recién hecho". Té común: no sabor. Té saborizado(y por eso el otro deja de tener sabor): jugo de frutas caliente.
Después está el sagrado vinagre. Creo que es de los condimentos que más me gustan después de la sal. Ese momento en el que se te estruja la cara de lo ácido que es, es ideal. Es lo que le da rock a tu ensalada aburrida de lechuga. Los que le mandan limón safan, pero el vinagre es el que le da vida.
Hablando de ácidos, los caramelos ácidos. No sugus, no masticables, no Billiken incomibles sabor a yogur. Ácidos que te revuelven la boca y duran como una hora.
Gente que no le gusta el chocolate amargo. QUÉ LES PASA?. Para empezar, el chocolate blanco ( que por ende pasa a ser su favorito), no es chocolate, es una pasta de algo mantecoso y colorante, no es chocolate. ¿Qué más rico que el chocolate puro bien negro? Aparte el negro compensa el dulce de leche de un bombón y lo equilibra a la perfección, el blanco lo empalaga.
No lo sé, me gusta poder disfrutar de esos sabores fuertes porque creo que también hacen más tentadoras a las comidas, las vuelven divertidas, juegan con el sentido del gusto. Por eso no comprendo el desprecio a las cosas que nombré.
Sobre gustos no hay nada escrito, bueno ahora sí.
Estos caramelos me hacen feliz
Últimamente veo muchas personas que toman té, que comen sin sal, que no le ponen vinagre a la ensalada. Gente que tiene un paladar aburrido de cosas sin sabor. O al menos es mi opinión.
Es imposible comparar un té con el riquisimo café con espumita y azúcar. Y no acepto que me discutan que el té es mejor. O acaso alguien pasó caminando por la calle y dijo "qué rico olor a té"? Nooo, es un " qué rico olor a café recién hecho". Té común: no sabor. Té saborizado(y por eso el otro deja de tener sabor): jugo de frutas caliente.
Después está el sagrado vinagre. Creo que es de los condimentos que más me gustan después de la sal. Ese momento en el que se te estruja la cara de lo ácido que es, es ideal. Es lo que le da rock a tu ensalada aburrida de lechuga. Los que le mandan limón safan, pero el vinagre es el que le da vida.
Hablando de ácidos, los caramelos ácidos. No sugus, no masticables, no Billiken incomibles sabor a yogur. Ácidos que te revuelven la boca y duran como una hora.
Gente que no le gusta el chocolate amargo. QUÉ LES PASA?. Para empezar, el chocolate blanco ( que por ende pasa a ser su favorito), no es chocolate, es una pasta de algo mantecoso y colorante, no es chocolate. ¿Qué más rico que el chocolate puro bien negro? Aparte el negro compensa el dulce de leche de un bombón y lo equilibra a la perfección, el blanco lo empalaga.
No lo sé, me gusta poder disfrutar de esos sabores fuertes porque creo que también hacen más tentadoras a las comidas, las vuelven divertidas, juegan con el sentido del gusto. Por eso no comprendo el desprecio a las cosas que nombré.
Sobre gustos no hay nada escrito, bueno ahora sí.
Estos caramelos me hacen feliz
Mi etapa hard rock
Voy hacer una selección de los temas que me re cebaban entre los 12 y 15 años, el orden es totalmente aleatorio:
Judas Priest-Breaking the law
Motorhead-Ace of spades
Alice Cooper-No mor Mr.Nice Guy
AC/DC-Big gun (qué película increíble por favor!)
Guns 'N Roses-Welcome to the jungle
Iron Maide-Run to the hills (El bajista luego de este tema tiene artrósis)
Poison-Talk dirty to me
Twisted Sister-We're not gonna take it
Black Sabbath-N.I.B
Megadeath-Peace Sells
Metallica-Seek and destroy
Motley Crue-Looks that kill (Re hubiera sido parte del soundtrack de Mad Max)
Skid Row-Youth gone wild
Van Halen-Hot for teacher
Kiss-Detroit rock city
Son las que me acuerdo en el momento.
lunes, 22 de agosto de 2016
Mis disculpas
Pido disculpas a los lectores por mi ausencia. Tengo poco tiempo y lo gasto todo en la facultad y pegar un ojo cada tanto. Hoy tampoco voy a poder escribir, les dejo una toma de una película que me gustó mucho.
RESPETÁ EL CAFÉ, RESPETATE VOS!
Me preocupa esta moda made in Buenos Aires que ha llegado a Mar del Plata, que es la del café para llevar. No nos engañemos, el café es algo por el que uno debe tomarse su tiempo y ser apreciado, más si es acompañado. Todo esto de ir a mil por hora hace que nos afecte incluso el cómo debemos consumir nuestros alimentos (comer parados, comida chatarra y ahora ni siquiera sentarnos para desayunar o merendar). El café es un equilibrio perfecto, no es tán social como compartir una cerveza, ni tan íntimo como compartir un vino. Un espacio en blanco que vaya uno a saber para qué es, pero que tiempo necesita para saberlo, lo necesita.
domingo, 21 de agosto de 2016
Ni tan tan, ni muy muy
Hace unos días una persona me dijo que era un nene, yo le retruqué que era normal, tengo 20, apenas estoy empezando a caminar en la vida. Pero sé que su "nene" se refiere a la inmadurez.
Yo cuando tengo la impresión de una persona, la edad no influye en nada, sino sus actos o pensar. Doy un ejemplo reciente, acabo de venir de una fiesta y un nene de 7 años me agarró el celular y hackeó el wifi para que yo tuviera internet. Yo veía lo que hacía pero no entendía nada. Un genio.
Hace unos años me pasó de estar en la vidriera de Arkana y que una señora se pare al lado mío y me diga:
"No estamos un poco grande para estas cosas?"
Preferí no responder porque me parece muy bajo explicar un concepto de cultura popuplar como el tema comiquero y sus ramas. Me imagino que Cande cuando hacía cosplay de salir a la calle producida y llevarse varias miradas de prejuicio sin entender ese mundo. Ahora bien, yo pienso que la madurez es aceptar las responsabilidades de cada uno. Entre ellas el laburo, la responsabilidad civil de pagar impuestos, y cualquier camino que uno emprenda y se comprometa a realizarlo o saber parar la pelota, aceptar las limitaciones y dejarlo. Pero pensar, ser consciente, esa es la palabra clave para mi de madurar.
Yo tengo laburo, pago mis impuestos, vivo con mis padres todavía, obvio, tengo 20. La edad máxima para quedarse según todas las personas que he conversado es hasta los 25, yo espero que menos, pero vamos por buen puerto. Soy un ciudadano normal que cumple la ley, que mira cómo todos cruzan en rojo y yo esperando el verde, que no cruza a mitad de la calle porque es ilegal, que levanta la caca del perro, que separa los residuos orgánicos de los inorgánicos, que no abre la heladera descalzo, que cuando se lava los dientes cierra la canilla, etc.
Yo me pregunto...NO TENGO LA POTESTAD DE HACER LO QUE SE ME CANTA LAS BOLAS CON MI VIDA PRIVADA?
No más preguntas su señoría.
sábado, 20 de agosto de 2016
Se ha formado una pareja!
Me está pasando últimamente en que lo cotidiano se me es pesado, en dos aspectos más que nada. El primero en la música, no sé qué escuchar, estoy ansioso, no pongo un tema que ya escucho otro y me canso. Aparte la mayoríad de los artistas que escucho, ya me sé toda la letra. Tengo que buscar nuevas bandas pero es jodido, no es con tal de hacerlo y listo, te tiene que enganchar.
Y el segundo, que encontré solución fue el desayuno o la merienda. Ya estoy harto del té y del mate, harto del café, siempre lo mismo, también de las tostadas con paté, queso o mermelada. Harto de las galletitas dulces que empalagan mucho como las oreo, pepitos, formis, toddy.
Así que hoy a la mañana cuando fui a la despensa tuve un acv porque quería desayunar pero no sabía qué comprar. Te pediría un tostado, pero el pan para hacerlo está medio salado. Y como si fuera obra del destino, la chica de la despensa al ver mi duda me dice:
"Hay unas Maná que llegaron, sabor limón".
Y fue como "apa, limón". La galletita maná por sí sola que es insulsa pero con la pasta de limón que le da un touch dulce pero ácido. Venga para casa y agarré, pero me faltaba qué tomar. Otra vez la chica me dice:
"Capuchino la Virginia, el sobre te sale $6".
Perfecto, no es té, no es mate ni es lo mismo que el café, es mejor. Así que estoy muy contento por esta pareja que se ha formado, el capuchino con las galletitas de limón, esa mezcla agradable me hizo el día.
viernes, 19 de agosto de 2016
Te quiero
Paolo toma la última pitada y apaga el cigarrillo en ese viejo cenicero que alguna vez robó de un tenedor libre.
Ambos recostados en la cama miran la pared como si tuviera algo realmente interesante. Ambos lo saben, pero no quieren decir nada, un tanto por orgullo a no demostrar sensibilidad, y otra porque es aceptar la realidad.
Los ojos celestes de ella están brillantes de lágrimas que tratan de ser contenidas con todas sus fuerzas, pero no puede.
-Te quiero- dice Paolo, luego de un suspiro.
Ella se voltea para verlo, tapando su cuerpo desnudo con las sábanas, como si el joven no lo hubiera visto previamente. Recuesta la cabeza en su pecho.
-Y esto es todo, no?- dice ella. Pero él no responde.
-Te vas a ir?
Él la mira con tristeza y un poco de ternura, luego besa su frente. Quiere decir algo, pero la realidad es una, y no puede ir en contra de ella.
-Te quiero
Ambos recostados en la cama miran la pared como si tuviera algo realmente interesante. Ambos lo saben, pero no quieren decir nada, un tanto por orgullo a no demostrar sensibilidad, y otra porque es aceptar la realidad.
Los ojos celestes de ella están brillantes de lágrimas que tratan de ser contenidas con todas sus fuerzas, pero no puede.
-Te quiero- dice Paolo, luego de un suspiro.
Ella se voltea para verlo, tapando su cuerpo desnudo con las sábanas, como si el joven no lo hubiera visto previamente. Recuesta la cabeza en su pecho.
-Y esto es todo, no?- dice ella. Pero él no responde.
-Te vas a ir?
Él la mira con tristeza y un poco de ternura, luego besa su frente. Quiere decir algo, pero la realidad es una, y no puede ir en contra de ella.
-Te quiero
jueves, 18 de agosto de 2016
Que lindo que es volver a verte
Ayer asistí a un ciclo de cine-debate. Esos eventos en facebook en que uno le da asistir siempre pero que nunca va, hoy fue la excepción porque me cerró el horario.
Además la película fue "Los 400 Golpes" de François Truffaut, una de las primeras películas que me hizo interesar más en la historia del cine.
La película narra la vida de Antoine, un joven que le va mal en el colegio, comete travesuras rozando lo criminal, sus padres se pelean todo el tiempo, etc.
Se acuerdan del capítulo de los Simpson en que Lisa va al festival de Sundance? Bueno, la película de Nelson, esa es la parodia de Los 400 Golpes. Básicamente Nelson sería un Antoine para trazar un paralelismo.
A veces es difícil entretenerse con películas así porque carecen de ritmo, y no lo digo a modo de crítica, pero estamos acostumbrados hoy a otro tipo de cine que ver el pasado nos cuesta. Es como ver una película muda. Pero justamente el cine europeo a diferencia del norteamericano, no busca entretener sino expresar. Ambos son geniales pero nosotros como público estamos más acostumbrados a ver una de guerra que de una chica que se prostituye o ver la crisis matrimonial y espiritual de un cura.
Como dije anteriormente, ya la había visto y volver a verla pensé que me iba a resultar pesado porque ya sabía sus tiempos, pero ocurrió todo lo contrarió, pasó rápido. La película busca empatizar y lo logra, sentir la frustración del chico que al ser un joven todavía ve cómo pierde su futuro.
A la que no le gustó fue a mi amiga que me acompañó, sus razones son valideras. Y es ahí cuando recordé un libro de Truffaut en que entrevista a Hitchcock donde Hitch dice:
"El cine no debe imitar la vida, el cine son varios pedazos de torta".
En un mundo donde se critica a las mega producciónes de películas, pero su único juego es ganar plata y lo hacen. Cuál es el juego de los que todavía guardan el lenguaje del cine? Mantenerlo, pero a la vez lo han encriptado tanto que uno se aleje más de acercarse a las películas.
Y es porque como decía Hitchcok, muestran pedazos de vida, la vida es aburrida, yo cuando voy al cine quiero viajar, quiero sentir. Y el Maestro sabía mucho de eso.
Pongo el ejemplo más conocido de él, Psycho: Si uno ve los primeros 20 minutos es la vida de nuestra protagonista, ve su relación, su trabajo, (lo mismo pasa en Los Pájaros). Ahora llega el momento en que entra la torta, el asesinato, algo que no ocurre en lo cotidiano e irrumpe para atraparnos. Aparte matando a la protagonista del film en la mitad de la película, hay que tener huevos para eso.
Y luego está Truffaut, ahora, está bien o mal? Eso realmente importa?
Yo voy al cine a sentir, emocioname, moveme algo.
Y hoy volví a casa escuchando Jean Constantin.
19 pirulos
Yo pensé que eso de crecer y que los cumpleaños sean peores era un mito de los viejos por arrugarse y demás. Pero en estos años, me he dado cuenta que no va por arrugarse o no. Creo que va por madurar, por las responsabilidades que uno tiene encima y los mambos en la cabeza que provocan siempre una especie de desilusión. Nunca alcanza, nunca van a ser tan copados como cuando lo festejabas en peloteros. Nunca vas a bailar tan alegre y ridículamente comí cuando tenías ocho años.
Crecer es un asco, la verdad. Y decir que cuando tenía quince me moría de ganas de ser mayor de edad. Desde los catorce que sueño con mudarme a mi propio departamento, con mi estilo, mis tiempos, mis silencios cuando cumpliera dieciocho. Pero pam! La realidad te golpea, te dice "no, boluda. La vida no funciona así". Heme aquí, con diecinueve pirulos, saliendo a caminar porque no consigo estar tranquila en mi casa.
Tal vez mudarme sola a los dieciocho no era lo mejor, supongo. Posible sé que no era. Pero bueno, ese escape que a veces me doy de ir a caminar por mi barrio me sana un poquito esos sueños rotos.
Me gusta caminar hasta la costa( que no me queda lejos), cruzar la avenida de los trabajadores, subirme al puente oxidado frente a la laguna, y dejar colgando las piernas en el aire. Con los auriculares reproduciendo lo primero que salga.
Es lindo porque las personas en los coches tocan bocina, algunos pasan por debajo de mis pies adrede. Creo que en esos momentos que me siento sola, me sirve para estar acompañada de gente desconocida y pasajera. No lo sé, me resulta agradable. Más allá de poder ver el mar desde ahí arriba, recordando a mi viejo, pensando qué pensaría de mi ahora.
Hoy fue un día más, lo cual es triste, pero supongo que así debe ser. Sólo queda recordar los hermosos cumpleaños de pequeña y sentir de nuevo las manos de mi papá en mis hombros al cantar el feliz cumpleaños. Y sonreír por un rato, si lo logro.
Crecer es un asco, la verdad. Y decir que cuando tenía quince me moría de ganas de ser mayor de edad. Desde los catorce que sueño con mudarme a mi propio departamento, con mi estilo, mis tiempos, mis silencios cuando cumpliera dieciocho. Pero pam! La realidad te golpea, te dice "no, boluda. La vida no funciona así". Heme aquí, con diecinueve pirulos, saliendo a caminar porque no consigo estar tranquila en mi casa.
Tal vez mudarme sola a los dieciocho no era lo mejor, supongo. Posible sé que no era. Pero bueno, ese escape que a veces me doy de ir a caminar por mi barrio me sana un poquito esos sueños rotos.
Me gusta caminar hasta la costa( que no me queda lejos), cruzar la avenida de los trabajadores, subirme al puente oxidado frente a la laguna, y dejar colgando las piernas en el aire. Con los auriculares reproduciendo lo primero que salga.
Es lindo porque las personas en los coches tocan bocina, algunos pasan por debajo de mis pies adrede. Creo que en esos momentos que me siento sola, me sirve para estar acompañada de gente desconocida y pasajera. No lo sé, me resulta agradable. Más allá de poder ver el mar desde ahí arriba, recordando a mi viejo, pensando qué pensaría de mi ahora.
Hoy fue un día más, lo cual es triste, pero supongo que así debe ser. Sólo queda recordar los hermosos cumpleaños de pequeña y sentir de nuevo las manos de mi papá en mis hombros al cantar el feliz cumpleaños. Y sonreír por un rato, si lo logro.
miércoles, 17 de agosto de 2016
Che Chet
No les pasa que cuando pasan música a su celular, dejan un espacio en la memoria para esos temas que no escuchamos todos los días pero que en un momento si o si lo necesitamos? Eso me pasa con el Jazz, no puedo conectar el Jazz a la mañana o a la tarde, sino a la noche, un espacio más íntimo y solitario. Ni siquiera en un día, puede ser que ese tema, esa carpeta especial la abrimos una vez al mes, pero ahí está como una cura. La cura a ese sentimiento de melancolia que nos nace, nos envuelve, nos cuestiona y nos hace dudar, el Jazz no me cura ese estado, porque no creo que haya medicina para ello, pero te acompaña, es un amigo que te aconseja. Esa clase de amigo que está con vos y no dice ninguna palabra pero su presencia te reconforta.
Así veo a Chet Baker. Jazz y melancolía van de la mano. Me acuerdo de un capítulo de los Simpson en que Lisa piensa si debe cuestionar si seguir tocando el saxo y piensa:
"Veamos...cuántos músicos de Jazz han tenido vidas largas y alegres?"
Y tira el saxo por la ventana.
A veces pienso si esos músicos pudieran haber compuesto tales melodías en un estado agradable. Y yo mismo ahora escribo en un estado similar, cuando estoy contento hablo de películas, comics, cosas que me gustan y quiero compartir para que otros conozcan. Ahora hablo más de mi, es gracioso porque uno trata de expresarse de una manera tan sincera y correcta en el blog, y a la vez uno sabe que nadie lo leerá, como un eco.
Chet Baker tuvo que sufrir en un género de negros siendo un blanco, y peor, de la costa oeste, ni siquiera era de New York. Un extranjero, mirada de reojo, esa carga le valió sus adicciones, tratar de caerle bien a los músicos de renombre. Era su vida o el Jazz, ya sabemos qué eligió.
A veces pienso qué opinión tiene la gente de mi, pero no que se resuma en un adjetivo de "buen tipo". Sino algo más profundo, cualidades, actos. Y resulta que es como un rompecabezas porque cada uno pronuncia una cualidad distinta, un acto distinto. Es triste, porque pienso que nadie me conoce al 100 x 100, y lo que es peor, no me muestro yo al 100 x 100.
No es que trate de caerle bien a la gente, me acoplo a la situación, si querés hablar de música, hablamos de música, de fútbol, fútbol. Y así tengo conocidos por segmentos pero cuando uno necesita una charla profunda uno no sabe a quién acudir, y es ahí cuando escucho a Chet.
Che Chet, tocate otra hasta que me duerma.
Cosas viejas II
Olvidar...
Sus ojos.
Su flequillo.
Su nariz.
Su cara de orto.
Su risa.
Sus besos.
Sus mambos.
Lo que nunca ocurrió.
martes, 16 de agosto de 2016
Se va dando
Siempre ocurre, lo que uno escribe es malo, a quién le podría interesar? Si hay otros que escriben y detallan de una manera que yo no podría hacer, aparte no soy una persona culta, un devorador de libros, qué sé yo, escribo nada más. Aparte yo veo otras personas que escriben durante horas y yo apenas llego a la media hora (y a veces cuesta en el blog porque no tengo días interesantes a lo youtuber).
También la ansiedad en su momento me jugó una mala pasada, yo quería ser escritor, entonces fija debía sacar un libro para hacerlo. A los 17 lo saqué pero el resultado no fue el que esperé, cruce con la editorial, una tapa que no tendría que haber sido esa, yo que estaba más apurado en publicar que en pensar lo que estaba ocurriendo y todo salió mal. Vendí pero la sensación recordando es de lamentar, porque yo que soy detallista, no lo fui en una de las cosas más preciadas que tengo: mi obra.
A veces cuando me encuentro con personas que no veo hace mucho, me felicitan por cómo escribo, que tengo una manera de detallar y narrar muy buenas, y la pregunta:
"Cuándo se viene el segundo libro".
Lo tengo en mente, pero aprendí del error y voy tanteando, tranqui, como una buena cocina, en mínimo. Además estoy escribiendo variado, desde algo fuerte, pasando a lo emocional, para chicos hasta algo biográfico tirando a cómico, y cuesta agrupar todo en un libro para tener un sentido y continuidad. Estoy como al principio: escribo nada más.
En la etapa previa a publicar me forzaba a escribir, a encontrar la musa, a encontrar la obra para que se me diera, y lo que obligado no termina con buenos resultados. Ahora me puse como meta, escribir un texto por semana y un día al mes, sentarme y releerlo para editarlo. Va tomando efecto.
Es bajo este nuevo formato en que me dejé de criticar y me dije:
"A lo mejor la gente tiene razón, escribo bien, me siento cómodo y orgulloso de esto".
Entonces un conocido me tiró la idea de exponer o inscribirme en concursos literarios. La primera opción todavía no, yo antes leía en un ciclo llamado La Prosa Mutante pero mis nervios me juegan una mala pasada, además ahora escribo con diálogos y mis cambios de voz no son buenas, en vez de cambiar la voz, cambio el volumen de la mía, osea no.
Pero lo segundo si, y mandé a los concursos que concordara con las exigencias del mismo. Decidí tirarme para lo emocional, textos golpe bajo. Mandé a varios países, me aceptaron en casi todos. Me jode a veces el tema de las bases y condiciones como la cantidad de palabras, el tipo de letra, formato y esas cosas. Pero bueh.
Ayer me llegó un mail del primer concurso que me inscribí que se dividía en relato corto y poesía. No, no gané, ja. Pero quedé en la última cateogría. A los ganadores se los premia con dinero mientras que a los de nuestra categoría se los premia con un diploma por haber llegado a dicha instancia.
Contento por el apoyo de gente cercana, por cómo va cambiando mi perspectiva acerca de lo que creo, cómo va mutando el formato y la devolución de personas que daba totalmente alejado de que me leyeran pero lo hacen. Gracias.
Se va dando.
lunes, 15 de agosto de 2016
domingo, 14 de agosto de 2016
En el principio Dios creó los cielos y la tierra
Antes de que Alan Moore trascendiera las fronteras del comic con Watchmen y elevarlo a la literatura de elite y sacar la etiqueta de que dicho formato era para niños, hubo una obra de él que presagiaba lo que iba a ocurrir con Miracleman.
Es curioso la metamorfosis que tuvo este héroe de origen inglés. Era el equivalente del Capitán América pero británico, ambos tienen una misión similar debido a su nacimiento allá por la década del 30: derrotar a Hitler y fuerzas comunistas post Segunda Guerra Mundial. Su creador es Mike Anglo pero luego de que la guerra terminara hubo un bajón en toda la industria ya que en tiempos de paz, qué villano se combate?
El personaje fue cancelado hasta que lo retoma Moore en los 80s. Para hacernos la idea, un héroe que tenía historias inocentes a lo Patoruzito, lo agarra una de las mentes más transtornadas de la humanidad.
En vez de hacer un borrón y cuenta nueva, el guionista se hace cargo de su historia en los 30s y 40s. Pero lo transporta a la actualidad, en ese entonces, principios de los 80s. Antes veíamos siempre a Miracleman, lo que hace Moore es humanizarlo, literalmente porque ahora nos presenta a Mike, un reportero con reiterados dolores de cabezas y sueños extraños. Cubriendo un evento para la prensa, unos terroristas intervienen secuestrando personas, entre ellas nuestro protagonista, es ahí cuando Mike recuerda y pronuncia la palabra que lo convierte en Miracleman sin saberlo y por instinto:
KIMOTA.
Es ahí cuando se da cuenta que dichos dolores y sueños son recuerdos de su subconsciente, su otra persona, porque cuando pronuncia la palabra ya no es Mike, es Miracleman un ser totalmente distinto. Pero qué había pasado? Por qué esa parte de su vida estaba borrada?
Es aquí cuando Moore se hace cargo del pasado de nuestro héroe. Resulta que tras la guerra, el gobierno británico temía que los superhéroes tomaran el control, y es por eso que los mandan hacia una misión donde es una trampa para mandarles una bomba atómica. La trampa funciona, matando a la familia Miracleman (los de arriba) pero no al Miracleman mismo, queda inconsciente y despierta en un hospital como Mike con su memoria borrada.
Un twist tremendo.
Eso son los primeros números, imaginate lo que viene. Porque en realidad lo anterior es mentira, porque después Miracleman investigando se da cuenta que fue un experimento de un científico llamado Gargunza que mezcló la sangre de humano con sangre alienígena, y que sus recuerdos no son más que implantados, en vez de luchar contra Hitler, hacía los trabajos sucios del gobierno. Y que la verdadera razón de que se olvidara de todo es que el proyecto se estaba yendo de las manos y lo cancelaron.
Miracleman cayendo en el parlamento británico, increpando a Maragaret Thatcher sobre la economía, una invasión de dos civilizaciones alienígenas y el problema de su vida. Porque a medida que Miracleman vive, Mike muere, y Mike tiene una esposa, el dilema de la esposa pidiendo que le devuelvan al esposo, pero que a la vez ella sin saber tiene relaciones y espera un hijo de Miracleman, una super beba. Otra gente que tiene con los mismos talentos. Y la creación de un mundo socialista regido por los superhéroes.
Para que se hagan una idea, es un mix de libros como 1984, Dune y Un Mundo Feliz, osea la vida.
Y esto es la étapa de Moore, luego vendría su discípulo Neil Gaiman que es el creador de Coraline y la serie ahora nueva de Netflix: American Gods y ni hablar de su OBRA...SANDMAN.
Gaiman en vez de narrar la perspectiva de Miracleman, narra del mundo nuevo orden que emergió. Cómo impactó esto en varias personas, no ignorando el protagonista obvio. Pero son mini historias. Miracleman charlando con la muerte cada 3000 años, la travesía de tres personas para que estos ya dioses les concediera: talento para dibujar, ser invencible y revivir a la hija de uno. Un número donde Andy Warhol no murió, todo con temática pop, no olvidemos la ilustración que es para hacer un cuadro de cada viñeta.
Yo puedo hacer spoiler de todo porque acá lo que se destaca es la narración, el impacto que cada uno tiene con la obra es singular. Yo puedo contarlo pero vos lo vas a sentir igual.
Algo hermoso. Está para comprar en cualquier comiquería, son tres números y van saliendo más una vez al año.
Atardecer
El atardecer llegaba, ya era tarde, pero no demasiado. El orgullo y el nudo en la garganta la hacían ver temerosa, pero por su altura, nada parecía serio.
Alto, flaco, algo desgarbado. La miraba con ternura, con timidez.
Los nervios hacían que las miradas se alejen. Hablar de más y hablar de menos.
Un paisaje de película apareció. El atardecer. El cielo rosado y anaranjado. Pero más rosado que nada. Y la línea de horizonte desaparecida. Parecía que fuera de las rocas de la orilla del río sólo había un abismo, o un charco de agua infinito.
Ansiedad, mucha. Deseos, muchos.
El primer beso. Y luego los siguientes. Risas, miradas, declaraciones. Tonterías, percances, imperfecto y perfecto.
Y las personas alrededor no existían, y los ruidos desaparecían. Y como si fueran amantes de toda una vida, se fusionaron sin dudarlo.
sábado, 13 de agosto de 2016
Basta de tanto chamuyo!
Ayer con mi novia asistimos a la proyección de cortos del MARFICI. Eran 8 cortos ponele, de los cuales vimos 6 porque ya no podíamos estar más. Es verdad que yo soy medio lelo, pero yo cuando voy al cine pido que me entretenga, y que sobre todo la historia tenga sustancia, un hilo que me conecte. Ayer nada:
Un plano eterno a un bosque con una voz en off.
La cámara siguiendo a una directora de teatro que no paraba de decir "Soy un invisible".
Una animación muy buena pero que carecía de historia.
Los otros no me acuerdo tanto, a lo que yo voy es que las ideas están buenas pero que carecen de sentido, lugar. Es cierto que Fritz Lang dijo que el cine es imagen, pero a la vez una película antes de serlo, es un guión o un libro, y este debe tener un desarrollo.
Si uno quiero trascender en lo estético en el cine, debe entender que este depende del público como decía Hitchcock. Entonces para mostrar lo tuyo, uno lo debe seducir. Doy el caso de Murnau que claramente a casi 100 años de su cine, sigue enseñando cómo filmar. Murnau quería trascender en la imagen pero a la vez lo envuelve en una historia de amor como en Sunrise para justificar cada elemente que usa.
Cocina, la comida no es cruda.
Después llegamos a casa y nos acostamos con la tele prendida en los Juegos Olímpicos en la Tv Pública. Pasada la medianoche me despierto y me quedo mirando un poco la tele porque iba a empezar una película. Era The Seachers, o más conocida como Centauros en el desierto o Más corazón que odio.
La película ya la había visto antes. Dirigida por John Ford, alumno de Griffith, tranqui. Protagonizado por obvio...JOHN WAYNE. Retrata la historia de un grupo de indios que secuestra a la sobrina de Wayne (un perdedor de la guerra civil con un rencor hacia los indios). Este emprende su búsqueda con su otro sobrino que tiene mitad sangre india, pese a la diferencia ambos pasan años buscando a la chica hasta que la encuentran. Pero lo que sucede es que la nena ya era adolescente y había sido criada con los indios, entonces durante el clímax de la película cuando Wayne no sabe si salvarla o matarla. Obviamente la salva.
Ahora bien, nos ponemos en contexto con la película, año 1956, protestas raciales en todo Estados Unidos, violencia, intolerancia. Ford en vez de hacer un documental de tres horas, tomando testimonios, mostrando la violencia en sí. Hace una de vaqueros, el mejor western y queda en la historia. Entretiene a todos, no cae en el discurso aburrido. La figura del héroe incorrecto que tiene su herida pero puede redimirse, esa figura nació en otra película de Ford y protagonizada por Wayne, en Stagecoach de 1939. En The Searchers, 17 años, el círculo se cierra.
Después están las personas que te citan directores europeos que la verdad es para pegarte un corchaso un domingo a la tarde mientras vez Golf. Después están las personas que recurren a la pornografía de lo obvio y sobreexplicativo, haciendo entender que el público es ignorante y hay que explicarle, Después están las personas que no cuentan historias, hacen cortos o películas para chapear en festivales, se creen más importantes que su obra.
Luego está John Ford, un viejo que todo lo hacía en una toma, y se enojaba si recurría a la segunda. Una persona que no reconocía su genialidad, la ignoraba para no opacar su filmografía y decía su típica frase:
"Sólo hago películas del oeste".
Pueden decir, si pero tenía a Hollywood detrás, el talento no se compra. Y ante la adversidad nace la improvisación, la creatividad.
Termino con una frase de Steven Spielber, su mejor alumno:
"Antes de hacer una película, miro una película de John Ford. He mirado The Searchers más de 30 veces".
viernes, 12 de agosto de 2016
Rainy mood
Creo que de las cosas que he probado hacer sola, viajar fue una de las más placenteras. Me da miedo, sí, pero viajar sola por primera vez fue inquietante, fue casi sin miedo porque lo tomé como un desafío. Las ansias de independizarme, de decir "yo puedo sola" me ganaron. Estaba lloviendo a cántaros, y durante todo el viaje me ayudó eso. La lluvia me hace pensar en mí papá, en lo que le encantaba, en esas noches que nos quedábamos mirando la ventana para ver o escuchar los relámpagos rugir. Era increíble, y es algo que realmente amo. Por eso cada vez que llueve siento su presencia, siento que me está mirando. O tal vez que está triste y por eso el cielo llora. El día de la colación que leí un discurso para él llovió todo el día. También el día de mi primer parcial, si no recuerdo mal.
Y fue así. Y me sentí llena. Me sentí sola pero acompañada al mismo tiempo. Y por primera vez sentí que esa barrera de miedos se había ido por un par de horas.
Y fue así. Y me sentí llena. Me sentí sola pero acompañada al mismo tiempo. Y por primera vez sentí que esa barrera de miedos se había ido por un par de horas.
jueves, 11 de agosto de 2016
Gente copada
Hoy a la mañana fui a lo de mi doctora para que me derivara a un especialista porque me van a operar (no es la gran cosa).
Estaba citado a las 10:20, me atiende a las 11:00, suerte porque había gente que estaba hace dos horas sentado pero como escribo en The Pragnuolos, tenemos pases V.I.P a donde querrramos.
Me empieza a escribir las órdenes y a contarme de su vida porque hace rato que no nos veíamos, que el hijo hace rugby, que el otro día un paciente se le murió y en el consultorio y lo tuvo que revivir y esas cosas normales.
Al terminar cuando me estaba abriendo la puerta me cuenta que lee mi blog (otro que tengo por ahí) y que es un cago de risa, que debería seguir escribiendo. Yo nunca le conté que escribía, soy parco al hablar de mi vida, y menos con una persona que veo cada muerte de obispo. Me alegró mucho y me motiva a seguir escribiendo.
Una genia.
miércoles, 10 de agosto de 2016
Cruda realidad
Creo que nada es peor que ir al médico. Los lugares fríos con esas luces blancas que te matan la vista. Doctores con batas de acá para allá que ni te miran. Las largas esperas para cortas consultas. Caras de culo por todos lados. Y como siempre uno que otro tosiendo, lo cual te genera un nerviosismo comiendote la cabeza de que en la habitación debe haber miles de enfermedades contagiosas.
Lo peor peor peooor de todo es al atenderte. El médico te mira como si ya supieras qué tenés que hacer, te sientas en la camilla, te sacas el buzo y te toma la presión. Te da cosquillas, te dan ganas de reír sin razón, y hay un silencio tenso, desinfla el aparato.
Después el estetoscopio que por alguna razón debe ser de metal y te eriza hasta los pelos de la nariz de lo frío que está. "Respira hondo", pero no sabes si es inalar y el tipo te dice de exalar o lo haces por tu cuenta.
Pam pam paaaaaam, momento clave. " Sacate las zapatillas y subite a la balanza", una gota imaginaria de sudor cofre por tu frente. Te subís, se mueve todo el aparato inestable, el/la doctora mueve un par de cosas que no entendemos y nos mide.
La gran tristeza, el gran golpe. Te das cuenta que no tenías que comerte esa medialuna de más, y ese golpe de realidad de cuánto medís y que no creciste ni medio milímetro.
La cruda realidad.
Y bueno después empieza lo típico, comerte la cabeza es el paso dos. "Debe ser porque ya no camino diez cuadras, camino cinco", " sabía que no tenía que comprar ese paquete de galletitas". Y bueno, el paso tres es el de la bolaceada, lo pensas, pero sabes que nunca cumplís. "Voy a ponerme a hacer abdominales, a comer ensalada y menos porquería".
Al malacostumbrado es muy difícil que lo saques de su costumbre, dejemos de engañarnos.
Odio ir al médico.
Lo peor peor peooor de todo es al atenderte. El médico te mira como si ya supieras qué tenés que hacer, te sientas en la camilla, te sacas el buzo y te toma la presión. Te da cosquillas, te dan ganas de reír sin razón, y hay un silencio tenso, desinfla el aparato.
Después el estetoscopio que por alguna razón debe ser de metal y te eriza hasta los pelos de la nariz de lo frío que está. "Respira hondo", pero no sabes si es inalar y el tipo te dice de exalar o lo haces por tu cuenta.
Pam pam paaaaaam, momento clave. " Sacate las zapatillas y subite a la balanza", una gota imaginaria de sudor cofre por tu frente. Te subís, se mueve todo el aparato inestable, el/la doctora mueve un par de cosas que no entendemos y nos mide.
La gran tristeza, el gran golpe. Te das cuenta que no tenías que comerte esa medialuna de más, y ese golpe de realidad de cuánto medís y que no creciste ni medio milímetro.
La cruda realidad.
Y bueno después empieza lo típico, comerte la cabeza es el paso dos. "Debe ser porque ya no camino diez cuadras, camino cinco", " sabía que no tenía que comprar ese paquete de galletitas". Y bueno, el paso tres es el de la bolaceada, lo pensas, pero sabes que nunca cumplís. "Voy a ponerme a hacer abdominales, a comer ensalada y menos porquería".
Al malacostumbrado es muy difícil que lo saques de su costumbre, dejemos de engañarnos.
Odio ir al médico.
RE CALIENTE
Estoy enojado porque ayer fui a la avant premiere de Suicide Squad, así que les dejó un mensaje que le mandé a un amigo para ahorrar bronca:
Sabés lo que pasa Nico, yo creo que es una parte del todo. Vivimos en una época en que hay muchos canales para expresarnos, pero a la vez nuestra opinión no está fundamentada y termina siendo como en la cancha "Yo tengo razón, vos sos puto". Recuerdo las críticas que tuvo BvS, obviamente los productores que no piensan más allá de sus bolsillos dicen "Pucha, nos bardean, eso no es ganancia, vemos cómo vamos hacer para juntar guita". Y qué fórmula agarraron? La de Marvel. Entiendo que ambas editoriales tienen su goce, y que esa pica entre ambas, si se respetan, es aceptable. Pero la dualidad de historias es atractiva también, Marvel es diversión, DC es solemnidad.
Suicide Squad es un rejunte de varios éxitos de Marvel, quisieron imitar la banda sonora con grandes hits como Guardianes de la Galaxia pero terminó siendo como esas personas ansiosas que te tiran tema tras tema sin que este termine? Exactamente así. Quisieron imitar a Deadpool con chistes de nuestro mundo pero se notaban lo forzados que eran los chistes. A Deadpool se lo permito porque la creación de este personaje es un chiste, ironía pura, estos personajes no representan eso.
La verdad que las películas las dirigen productores, de hecho está editada porque la versión del director no gustó como pasó con BvS, y ahora van a lanzar una versión extendida para obviamente, más guita. Y los comics no se salvan de esto, clásicos se re-editan día a día, te lanzan números 1 para el mismo negocio. Pero a diferencia de las películas, vos tenés a un guionista que tiene cintura para ceder en x cosas pero para mantener una convicción y saber dejarnos algo. Te doy el ejemplo de Moore que se disfraza de guionista de comics y te filtra un montón de sensaciones, Gaiman que te hace cuestionarte vos mismo, Morrison que es un viaje lisérgico sin la necesidad de probar cualquier droga.
Tuve ganas de irme en la mitad de la película porque veía cómo se pisoteaba y prostituía lo que yo quería. Harley Quinn diciendo que le gusta el café, el café, por favor, faltaba que tenga instagram y escuche Tame Impala. Chicas en el cine que comparten estados, van a marchas a favor del feminismo y estaban disfrazadas de Harley Quinn, saben ellas lo que representan? Me calienta eso porque yo pensaba que en esta época de películas de superhéroes alguien iba agarrar un comic y descubrir esa hermosa cofradía que hay, aprender, compañerismo, que el comic mainstream sea una puerta el independiente. No quedarnos con los efectos especiales y las escenas de acción.
A mi me sigue pasando, ayer me pasaba leyendo lo nuevo de Wonder Woman, de pararme y aplaudir, porque me emociona, porque está ilustrado y con un guión increíble, siento algo y ahí está la esencia. Ayer era risa, y a la salida escuché "Bueno, tachamos esta, sigue Dr.Strange". Nadie se detiene a pensar lo que ha visto. Sería como un gangbang de consumismo de "Dale, comprame, comprame, comprame". Obviamente la re-lectura no es negocio porque no estas gastando, hay que comprar, seguir la ola para no quedarte afuera de lo nuevo.
No sé Nick, capaz exijo mucho, no pido que hagan lo que quiero. Pido respeto a las obras, los artistas, nada más.
martes, 9 de agosto de 2016
lunes, 8 de agosto de 2016
Querida gente que hace cosplays:
Esta estoy con ganas de andar con un chumbo a lo Taxi Driver por explicarle a la gente de la tercera edad lo que es Pokemon Go, que yo ni idea. También porque esta semana se estrena Suicide Squad y tuve que fumarme a cada pibe nacido de la enfermedad que se cree comiquero por The Big Bang Theory.
Una chica haciendo cosplay de Harley Quinn, quién sino, en la parada, yo voy para probar a la chica porque obviamente tenía aspecto de no ser una chica del palo:
-Usted es la Dra.Quincel?
-No, soy un cosplay de Harley Quinn.
-Sisi, pero ella antes fue la Dra.Quincel, que trató al Joker en Arkahm y ahí fue Harley Quinn.
-Ah, no lo sabía. Sé que es un personaje de los comics.
-En realidad no, nació de Batman la serie animada, en el capítulo Mad Love, luego fue personaje de comic.
Justo vino el colectivo antes de que la hiciera desnudarse y quemar su ropa ante tal falta de respeto.
A ver gente que hace cosplay, si van a caracterizar un personaje, al menos tengan el respeto por la obra de saber algo de lo que son. No te digo que me hagas la cronología de los comics, pero mínimo saber su creador y su historia. Y no pelotudear en el baño para sacarse selfies y esperar un gangbang de likes.
Así no.
Con esto de tener el pelo corto, como siempre tengo el pelo del mismo modo, he decidido cambiar mi aspecto con maquillaje o con sombreros y pañuelos. Los pañuelos los usé todo el verano, aunque no me encantan. Tengo cuatro gorros de lana, un gorro ruso (que usé tooooodo el invierno pasado), quince pañuelos (y juro que no exagero), y mi última adquisición.
Mi última adquisición es un bombín, el cual para mí representa muchas películas viejas que admiro e incluso algunas actuales con ambientaciones muy agradables. Me siento una francesa al usarlo, más el pelo corto me encanta.
¿Pero cuál es el problema en todo eso?
La mirada de la gente. La mirada de "quién usaría un bombín o un gorro ruso en la calle", la mirada de rechazo al pelo corto, al delineado de día y no de noche. Lo mismo con usar vestidos, lo mismo con usar zapatos altos durante el día.
Me gustaría que no me importe en absoluto, pero soy humana y me afecta. Yo los sigo usando, me gusta, son parte de mi personalidad y de cómo quiero expresar lo al mundo. Sin embargo siempre está la gente cerrada que critica si usas o no usas determinada prenda.
No sé si es algo de los argentinos, tal vez sí, porque en Estados Unidos o Europa la gente usa vestidos sin vergüenza, sin desconfianza.
¿Qué problema hay si quiero usar medias negras con vestido en verano? Ninguno, pero todos tienen un estándar de moda que según ellos debe cumplir todo el mundo.
Aparte, si fue algo grotesco o que realmente no encajara, lo acepto. Pero me van a decir que usar unas prendas normales, zapatos altos y un bombín es peor que usar esas calzas de leopardo con una campera fucsia? Así no, gente.
sábado, 6 de agosto de 2016
Indefinido
Hay un momento en la vida donde nos sorprendemos de nosotros mismos por llegar a una conclusión un tanto incoherente e ilógica.
Todo eso que planteaste, que siempre pensaste que admirabas, que no podía ser de otra forma, lo es. Lo es y es imperfectamente perfecto.
Todo lo contrario a eso que te gustaba, todo lo contrario a ese estereotipo, o a una situación planificada hace años. Y sin embargo, te llena más que todo eso de antes, te embriaga de satisfacción y deseos. Te sacude para darte cuenta que realmente está ocurriendo lo inesperado.
Pero resulta imposible. Lo querés pero no lo tenés. ¿No era lo otro lo que querías?
Ya resulta aburrido, ya es hasta un tanto insulso. Y qué tal, una vez más la mente humana nos juega en contra.
Probablemente nadie comprenda lo que escribí hoy. Es una mera descarga. Gracias por su atención, perdón por no cumplir hoy.
viernes, 5 de agosto de 2016
Parar la pelota
En el fútbol y en todo equipo se necesita al menos un jugador que sepa parar la pelota, pensar el juego, están los que corren, los que ponen la garra pero principalmente el eje debe pasar por el que distribuye el balón adecuadamente: Riquelme, Bochini, Busquets, Lahm, etc.
Cuando me doy cuenta que no me sale escribir, digamos de la manera en que pasa a ser pesado y no una razón de querer expresarse, es ahí cuando tengo una selección de películas que me sensibilizan y vuelvo a enchufarme para escribir:
jueves, 4 de agosto de 2016
Consumidos
El otro día estaba en medio de la clase de diseño- que son clases donde llegas 8:30 de la mañana y los profesores deciden comenzar a darla a eso de las 10:00- y estaba sentada junto a cinco compañeras más, esperando para hacer algo.
Realmente no me di cuenta en el momento, pero lo pensé dos segundos y subí la mirada de mi teléfono. Las seis estábamos sentadas en una misma mesa sin hablarnos, simplemente metidas en nuestros teléfonos.
Fue entonces cuando les dije "no puede ser que estemos seis personas en una mesa sin hablarnos". Todas dejaron el teléfono sobre la mesa, rieron y me dieron la razón.
Un silencio incomodo rodeó la mesa. No puede ser.
Hablamos dos huevadas y el silencio volvió, al cabo de dos segundos un par volvieron a sus teléfonos.
Me sentí tal cual esa publicidad de Luccetti, faltaba que googlearamos un tema de conversación.
Tal vez no sea falta de voluntad, tal vez sea un lavado de cabeza, o tal vez somos muy boludos.
Qcyo.
Realmente no me di cuenta en el momento, pero lo pensé dos segundos y subí la mirada de mi teléfono. Las seis estábamos sentadas en una misma mesa sin hablarnos, simplemente metidas en nuestros teléfonos.
Fue entonces cuando les dije "no puede ser que estemos seis personas en una mesa sin hablarnos". Todas dejaron el teléfono sobre la mesa, rieron y me dieron la razón.
Un silencio incomodo rodeó la mesa. No puede ser.
Hablamos dos huevadas y el silencio volvió, al cabo de dos segundos un par volvieron a sus teléfonos.
Me sentí tal cual esa publicidad de Luccetti, faltaba que googlearamos un tema de conversación.
Tal vez no sea falta de voluntad, tal vez sea un lavado de cabeza, o tal vez somos muy boludos.
Qcyo.
Cuál será tu próximo movimiento?
Hoy a la tarde estaba releyendo y editando un texto que hace mucho tengo colgado, no está terminado pero básicamente es la historia de una mujer que sabe cuándo va morir y que su deseo ahora es quedar, un recuerdo de lo que fue, conoce a un escritor, romance y no puedo seguir porque ni yo sé cómo termina. El tema es que mientras lo hacía me llega un mensaje de mi amiga Vic para contarme que falleció una compañera de curso.
Fue como un shock, me empecé a reír porque cuando me pongo nervioso o en el momento menos indicado se me escapa la risa. Camila sufrió un acv el domingo y el martes ya había fallecido, la había visto la última vez hace nada, dos meses. Me sentí comprometido a ir al velorio para darle mis respetos a los padres, obvio, solo no iba a ir, y Victoria me acompañó.
En el camino hablamos de lo qué hay que decir en una situación así, las palabras se desvanecen en la realidad que no puede ser modificada más allá de lo indicado que sea nuestro lamento. Pero yo creo que estando allí más allá de que no digamos nada, es lo que vale, acompañar en el momento.
El lugar lleno y no paraba de entrar gente, vimos a otros compañeros de curso y un par de caras conocidas. No sabía si subir a verla o quedarme con la imagen de hace dos meses. Por morbo subí, me lamento ahora porque esa imagen repercutió ayer, la veía en la calle, el sueño de anoche fue difícil. Pálida, con ese plástico en los labios para que no se le abra la boca. La imagen de ella, la chica más linda del curso y la de ayer. Era la persona que vos veías y pensabas "Que buena persona, no se mete en problemas, una familia ejemplar, un futuro prometedor".
Llegó el momento de saludar y en un momento dudé de hacerlo.
"Andá vos primero que yo te sigo".
Esperando, claro, porque todo el mundo saludaba a los padres. Primero lo saludé a él, un beso y unas palabras, un hombre alto, fuerte, pero destrozado por dentro. Luego la madre, beso y palabras, ella estaba perdida, la mirada, todo.
Momentos así hace que uno se cuestiona lo que hará a futuro y el tiempo que uno tiene, porque no pensamos todo el día en la muerte porque sino no vivimos, aunque parezca irónico.
Me planteo varias cosas que ni yo todavía sé, pero agradezco a Camilia de que dentro de su desgracia me haya dado una cachetada de "Viví".
Fue como un shock, me empecé a reír porque cuando me pongo nervioso o en el momento menos indicado se me escapa la risa. Camila sufrió un acv el domingo y el martes ya había fallecido, la había visto la última vez hace nada, dos meses. Me sentí comprometido a ir al velorio para darle mis respetos a los padres, obvio, solo no iba a ir, y Victoria me acompañó.
En el camino hablamos de lo qué hay que decir en una situación así, las palabras se desvanecen en la realidad que no puede ser modificada más allá de lo indicado que sea nuestro lamento. Pero yo creo que estando allí más allá de que no digamos nada, es lo que vale, acompañar en el momento.
El lugar lleno y no paraba de entrar gente, vimos a otros compañeros de curso y un par de caras conocidas. No sabía si subir a verla o quedarme con la imagen de hace dos meses. Por morbo subí, me lamento ahora porque esa imagen repercutió ayer, la veía en la calle, el sueño de anoche fue difícil. Pálida, con ese plástico en los labios para que no se le abra la boca. La imagen de ella, la chica más linda del curso y la de ayer. Era la persona que vos veías y pensabas "Que buena persona, no se mete en problemas, una familia ejemplar, un futuro prometedor".
Llegó el momento de saludar y en un momento dudé de hacerlo.
"Andá vos primero que yo te sigo".
Esperando, claro, porque todo el mundo saludaba a los padres. Primero lo saludé a él, un beso y unas palabras, un hombre alto, fuerte, pero destrozado por dentro. Luego la madre, beso y palabras, ella estaba perdida, la mirada, todo.
Momentos así hace que uno se cuestiona lo que hará a futuro y el tiempo que uno tiene, porque no pensamos todo el día en la muerte porque sino no vivimos, aunque parezca irónico.
Me planteo varias cosas que ni yo todavía sé, pero agradezco a Camilia de que dentro de su desgracia me haya dado una cachetada de "Viví".
miércoles, 3 de agosto de 2016
Un viaje al nunca jamás
A veces me dan ganas de escaparme de casa. De abrir la puerta y que no me importe nada, con un "me voy a caminar" y no volver nunca más. Pero el clima nunca está para eso, menos ahora que hace mucho frío.
Hablando en serio, últimamente sufro unas ganas constantes de desaparecer, de mudarme sola y no hablar con nadie a menos que realmente quiera. Crear mi propio mundo más allá de mi cabeza, un refugio, un lugar cálido donde sentirse presionada no exista.
Poder tirarme en la cama a mirar el techo por media hora sin sentir culpa alguna. Despertar o comer a horas anormales sin que alguien cuestione. O simplemente no comer por falta de ganas.
Dejar de compartir ropa, comprar lo que yo quiera.
Poder decir basta y tener a donde escapar.
Después me doy cuenta que todo está re caro y que sólo soy una pendeja de 18 años que odia incluso ir a comprar a un kiosco.
Hablando en serio, últimamente sufro unas ganas constantes de desaparecer, de mudarme sola y no hablar con nadie a menos que realmente quiera. Crear mi propio mundo más allá de mi cabeza, un refugio, un lugar cálido donde sentirse presionada no exista.
Poder tirarme en la cama a mirar el techo por media hora sin sentir culpa alguna. Despertar o comer a horas anormales sin que alguien cuestione. O simplemente no comer por falta de ganas.
Dejar de compartir ropa, comprar lo que yo quiera.
Poder decir basta y tener a donde escapar.
Después me doy cuenta que todo está re caro y que sólo soy una pendeja de 18 años que odia incluso ir a comprar a un kiosco.
martes, 2 de agosto de 2016
Estoy RE caliente(?)
Hoy me subí al colectivo, después de un día bastante pesadito de facultad, y hubo pasaron un par de hechos que me dejaron pensando, y de algún modo, me pusieron de mal humor.
Paso la sube, me hago sanguchito con la gente y al fin logró agarrar la manija de un asiento. Escucho gritos a través de mis auriculares, entonces extrañada me los quito. El mal olor se sentía desde que abrió la puerta el colectivo. Al parecer un vagabundo estaba subido en él y asqueaba a más de una persona con su apestoso aroma a cosas bastante desagradables. Un hombre gritaba entonces "no puede ser que no se bañe, vivimos en una civilización, debería bañarse, no tenemos que bancarios todos a ese tipo. ¿Por qué no se toma un taxi?", mientras tanto una mujer bastante mal hablada respondía desde quién sabe dónde: " tómese un taxi usted, no tiene que discriminar a la gente. Capaz no tiene donde bañarse. Dejelo en paz". Y la discusión seguía. Quería meterme en la conversación pero era inútil, aparte de tener que ligarmela por haber subido hace tan sólo unos segundos.
Miré hacia el asiento donde estaba el vagabundo. Era un hombre canoso con barba, muy flaco. Me dio mucha pena porque tenía el rostro muy triste y estaba en silencio. En medio de la pelea de las dos personas, el vagabundo se puso de pie para retirarse, llevando consigo el bao maloliente. Quería decir algo, hacer algo para que no se baje, pero no pude, o no quise. No lo sé.
El viaje siguió, el colectivo se llenó aún más aunque parecía imposible. Por poco salimos como payasos de un circo.
Un par de chicas- creo que adolescentes- se pararon a mi lado. Reían a carcajadas. Una le convida un chicle y le dice "ay lo babee todo, disculpame", a lo que su amiga respondió alegremente " no importa, con la cantidad de pibes que me comí te pensas que me importa un poco de saliva?". Primero que nada, no sé por qué compartían chicle de esa manera, incluso atestado de gente el colectivo, y después, ¿por qué lo decía como con orgullo?
Su amiga discutía que la noche anterior se había "chapado" a más chicos. Me resultó denigrante. Me causó bastante rechazo.
Entonces yo me puse a pensar en todo esto. La gente habla de humanismo, defiende los derechos y toda la bola pero no se respetan a sí mismos. Por otro lado, si son tan humanos, yo, que tenía una carpeta de 35x50 cm, una bolsa con maquetas que no se tenían que romper, una mochila bastante pesada, ¿No merezco que la señora cuarentona del asiento de enfrente me deje un asiento?
El humano siempre es y será hipócrita, eso de la moral es un verso, porque no se respeta jamás al pie de la letra.
Y por cierto y como descarga de todo ese barullo, a ver si se dejan de romper las pelotas un poquito.
Paso la sube, me hago sanguchito con la gente y al fin logró agarrar la manija de un asiento. Escucho gritos a través de mis auriculares, entonces extrañada me los quito. El mal olor se sentía desde que abrió la puerta el colectivo. Al parecer un vagabundo estaba subido en él y asqueaba a más de una persona con su apestoso aroma a cosas bastante desagradables. Un hombre gritaba entonces "no puede ser que no se bañe, vivimos en una civilización, debería bañarse, no tenemos que bancarios todos a ese tipo. ¿Por qué no se toma un taxi?", mientras tanto una mujer bastante mal hablada respondía desde quién sabe dónde: " tómese un taxi usted, no tiene que discriminar a la gente. Capaz no tiene donde bañarse. Dejelo en paz". Y la discusión seguía. Quería meterme en la conversación pero era inútil, aparte de tener que ligarmela por haber subido hace tan sólo unos segundos.
Miré hacia el asiento donde estaba el vagabundo. Era un hombre canoso con barba, muy flaco. Me dio mucha pena porque tenía el rostro muy triste y estaba en silencio. En medio de la pelea de las dos personas, el vagabundo se puso de pie para retirarse, llevando consigo el bao maloliente. Quería decir algo, hacer algo para que no se baje, pero no pude, o no quise. No lo sé.
El viaje siguió, el colectivo se llenó aún más aunque parecía imposible. Por poco salimos como payasos de un circo.
Un par de chicas- creo que adolescentes- se pararon a mi lado. Reían a carcajadas. Una le convida un chicle y le dice "ay lo babee todo, disculpame", a lo que su amiga respondió alegremente " no importa, con la cantidad de pibes que me comí te pensas que me importa un poco de saliva?". Primero que nada, no sé por qué compartían chicle de esa manera, incluso atestado de gente el colectivo, y después, ¿por qué lo decía como con orgullo?
Su amiga discutía que la noche anterior se había "chapado" a más chicos. Me resultó denigrante. Me causó bastante rechazo.
Entonces yo me puse a pensar en todo esto. La gente habla de humanismo, defiende los derechos y toda la bola pero no se respetan a sí mismos. Por otro lado, si son tan humanos, yo, que tenía una carpeta de 35x50 cm, una bolsa con maquetas que no se tenían que romper, una mochila bastante pesada, ¿No merezco que la señora cuarentona del asiento de enfrente me deje un asiento?
El humano siempre es y será hipócrita, eso de la moral es un verso, porque no se respeta jamás al pie de la letra.
Y por cierto y como descarga de todo ese barullo, a ver si se dejan de romper las pelotas un poquito.
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